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La
mucca
Decrepita,
senza più denti,
sulle corna il volume degli anni,
la
percuote l’uomo violento
lungo i campi e lungo gli
stagni.
L’anima
è aliena al rumore
mentre le talpe raspan nei
campi,
in cuore essa medita ancora
al vitello dai piedi
bianchi.
Le
hanno tolto la sua creatura,
le han negato la gioia più
bella.
Su un pertica oscilla alla furia
del vento la
povera pelle.
Presto
nei campi silvestri,
come hanno fatto al vitello,
le
metteranno il capestro
e la condurranno al macello.
Le
corna con un lamento
si pianteran nel terreno.
Essa sogna
boschetti lucenti,
pascoli grassi e sereni.
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La
cagna
Al
mattino nel granaio
Dove biondeggiano le stuoie in fila,
una
cagna figliò sette,
sette cuccioli rossicci.
Sino a
sera li carezzava
pettinandoli con la lingua
e la neve
disciolta colava
sotto il suo caldo ventre.
Ma a sera,
quando le galline
si rannicchiano sul focolare,
venne il
padrone accigliato
e tutti e sette li mise in un sacco.
Essa
correva sui mucchi di neve
durando fatica a seguirlo.
E
così a lungo, a lungo tremolava
lo specchio
dell’acqua non ghiacciata.
E quando tornò
trascinandosi appena,
leccando il sudore dai fianchi,
la
luna sulla capanna le parve
uno dei suoi cuccioli.
Guardava
l’azzurro del cielo
con striduli guaiti,
ma la luna
sottile scivolava
e si celò nei campi dietro il
colle.
E sordamente, come quando in dono
le si butta la
pietra per gioco,
la cagna rotolò i suoi occhi
come
stelle d’oro nella neve.
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